222

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Soit un mur : on est du mauvais côté.

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Ca y est, les enfants sont à l’école, j’ai un peu rangé, sorti les surgelés, la journée est finie. Je m’allonge. Les minutes clapotent contre mon lit qui se balance comme une barque. Je m’endors.

221

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Je monte à l’Acropole. Je touche le marbre. Je glisse sur les marches dangereusement lisses d’avoir tant été foulées. Je prends des photos à ces endroits légèrement en retrait où elles conservent l’empreinte en creux de millions de pieds de gens qui vont déclencher dans une seconde. Qu’est ce qui me distingue des autres imbéciles ? Peut-être (j’aimerais le croire) le fait de savoir que Jacques Réda au même endroit dans la même posture s’est posé il y a trente ans exactement la même question.


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Même si, ce soir, il est trop tard pour parler à qui que ce soit, l’idée qu’il pourrait le faire et qu’il pourra encore le faire demain le calme, le pousse doucement vers la nuit, vers le sommeil

220

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J’ai dit « OUI » à tout. Cela me semblait opportun, généreux, efficace, pragmatique (je disais OUI même à ce mot laid). Mais immédiatement j’ai rencontré des résistances incroyables. Corps, systèmes, réseaux, institutions, âmes. Amis de toujours. Résistaient. Les jours aussi. Les livres que je lisais. L’air et le vent (musclés, huileux). Résistaient. Tout résistait. Ce n’est absolument pas cela que je voulais. En réalité je ne voulais rien d’autre que... dire OUI. A tout. Qui regimbait. Confronté à une telle résistance assez vite je me suis tu.

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Inventeur trop pusillanime du ouihilisme je n’en avais rien obtenu sinon peut-être cette séquence étrange, projet de vie peut-être, je me suis tu.

219

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Après avoir consacré toute son énergie, toute sa vie-son être-son âme à son œuvre, l’artiste est mort en paix : de tout cela il ne resterait rien

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Il ne s’est pas assez méfié
De sa postérité

218

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Le vieux grabataire
Devant sa télé
Sourit
Il se remémore tous l
es efforts
Qu’il a du faire
Pour échouer
Ici


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Les chenilles du char
Gaufrent les corps conjurés.
C’est une très belle image
Un peu tremblée, une forme d’art,
Un magnifique témoignage
Que la télé a diffusé.

217

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« Un homme guindé et de petite taille s’est emparé de mon imagination.
Il repose, immobile, les yeux luisants, encore mal réveillé.
Il a tendu la main vers les lunettes posées sur sa table de chevet.
Il ne pense à rien, ne dit rien.
Rien n’est encore décidé. »


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En arabe littéraire, ami véritable se dit «sadyk »

216

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Le professeur vacataire prolétaire
Le professeur diplômé déclassé
Dispense à longueur d’heures longues comme les minutes qui précèdent la sonnerie
Des connaissances ineptes et obsolètes à des filles moins jolies que leurs mères
Qu’il aurait connues
Qu’il ne verra jamais.
Le professeur vacataire déclassé prolétaire diplômé
A honte de ce qu’il fait
Et voudrait bien les rencontrer
Les cent mille fois gommées cent mille fois liftées
Pour parler du moment
Où ils ne se sont pas
Rencontrés.

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Papa est mort, je me souviens, il ne cessera plus de monter, comptant les marches, l’escalier locatif qui le conduit chez nous à moi, à sa fille, qu’il saura toujours prendre tendrement dans ses bras, chaque fois pareil chaque fois différemment,
C’était bien.
Maintenant c’est pour toujours je le vois monter.

215

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L’hôtel de l’infini. Une infinité de chambres en enfilade, pas de couloir. Je passe de l’une à l’autre, où à chaque fois une horloge pesante sonne onze heures je me rue vers la suivante où une horloge sonne onze heures, et je fonce vers la suivante, puis me hâte vers la suivante, puis me dirige calmement vers la suivante, puis me laisse aller à petits pas vers la suivante, puis je vais sur mon erre vers la suivante où à chaque fois une horloge différente sonne onze heures et je ralentis encore et par instant au contraire je repars à toute berzingue et toujours onze heures toujours une autre chambre et tout ça, me dis-je, c’est Proust, me voilà coincé dans Proust.

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Croyant me saisir d’un opus d’Annie Ernaux je me suis plongé par inadvertance dans le livre de chevet toujours inachevé, si bien que je ne suis, comme l’on dit, pas sorti de l’auberge.