Sarieloubal

441

2012-01-27T10:58:00.000-08:00

Au moment du paiement l'employée lui a proposé une carte de fidélité et Dabek, sans réfléchir, a décliné l'offre.

*
Se retrouvant dans la rue il s'est souvenu du masque mortuaire du père, a songé au tout nouveau veuvage de sa vieille mère, et a regretté.

[l'auteur, ayant repris une activité professionnelle intense, continuera vaille que vaille et coûte que coûte à publier ici, par intermittence et dument numérotées, ses miniatures]

440

2012-01-11T12:36:00.000-08:00

Ce qui nous traverse.
La vie, la mort, les mots, les pensées
L'espèce
C'est ce qu'on dissimule et qui est en nous
Qui nous traverse.
Les mots, l'espèce, sont passage dans le corps.
Le corps fonctionne comme un principe qui expulse.

*
La foule.
La foule, c'est l'immortalité.
Regarder passer les autres sans passer soit même.

439

2011-12-20T23:16:00.001-08:00

Sa poupée polonaise tournoyait au bout de ses bras comme au cœur d'un film préféré. L'économie de marché la lui avait pour ainsi dire envoyée, avec ses yeux lointains dont il croyait à chaque tour qu'ils ne brillaient que pour lui.

Lorsqu'elle n'est pas dérisoire, une vie est pathétique.

Il l’emmènerait dans un de ces hôtels au hall tronqué.

Rapport entre les formes et les muscles.

L'étreinte ne serait pas gratuite ni le travail ingrat.

Un conte à double entrée et issue unique, ici

438

2011-12-19T02:08:00.001-08:00

La vie c'était donc cela

Ce sang noir qui coulait en lui

Et qui s'en va entre ses doigts.

Profiter du regard qui se voile

Dans les yeux de l'assassiné.

Il n'a pas eu le temps de la douleur

Avant de sentir ses forces

L'abandonner

Drôle d'idée d'avoir entouré ce système performant et parfait

d'une peau qui ne résiste pas au couteau. Cri d'une mouette au loin. On ne sait s'il l'entend encore ou si elle vole toujours.

437

2011-12-11T00:47:00.000-08:00

Le hêtre maître m'accueille au cœur de ses douze troncs, la haut, à Bellize.

Je m'adosse à l'un deux et lève la tête vers leur saillie, leurs entrelacs, leurs ramures faîtières d'une finesse extrême. Mes pensées s'élèvent avec lenteur et sérénité au cœur des troncs, comme une sève d'hiver plusieurs fois centenaire,
jusqu'à tout là haut

puis s'envolent dans le blanc et bleu du ciel d'hiver

traduites en oiseau

survoler les clairières

Je suis cet oiseau là sur la branche que porte l’ombre du soleil et de l’arbre où peut être tu t’es lié au tronc pour lire ceci sous le gui.

A l'initiative de la revue Verso, Samantha Barendson, Henri Clerc, Bernard Deglet et Patrick Dubost lisent leurs textes ce 16 décembre à 19 heures, 10 rue Bourgelat à Lyon.

436

2011-12-04T02:06:00.000-08:00

Pour vivre l'instant, le présent ne suffit pas.

Prendre le pouls d'une morte : elle n'est plus là. Le temps, désormais, c'est nous.

[Patrick Dubost publie )dans la neige(, éditions la rumeur libre]

435

2011-12-01T05:22:00.000-08:00

Si la terre était ronde, y-aurait-il des mondes parallèles ?

Si l’on supprimait maintenant

Les paradis fiscaux

Que ferais-je de l’argent

De mes impôts ?

434

2011-11-25T03:28:00.000-08:00

Il est descendu une dernière fois de sa cabane dans l'arbre,

Sa petite main (on dit : menotte) m'empoigne,

Il me range dans le coffre à jouets

Avant d'aller grandir sans moi.

L'enfant qui n'est plus dans l'arbre y est maintenant pour toujours. Cela me fait penser à cet endroit perdu et connu des poètes, près de Saint Guénolé, où l'océan rejette parfois ses noyés comme si c'était la famille du préfet emportée il y a un siècle par une lame de fond, préfet qu'on aurait sinon à jamais oublié et dont on n'a -coincées dans les rochers- retrouvé que les clés.

433

2011-11-24T05:26:00.000-08:00

A la fenêtre une barque

Le fleuve comme si c'était le ciel

Un oiseau qu'on ne voit pas s'envole comme une plume d'écume arrachée à la vague par un souffle invisible

Balancement du grand arbre, silhouette de femme qui s'éloigne.

Je reste derrière la vitre froide

La buée de mon souffle efface lentement tout cela et

Sans refléter mon image

Me renvoie à moi.

Pendant ce temps notre Lider Minimo continue à revendiquer le statut de Triple Andouille alors que c'est au mieux une Triple Buse. L'argent est l'organe de la peur.

432

2011-11-11T00:59:00.000-08:00

Parfois Dabek tombe doucement amoureux d'une serveuse quand elle n'est plus très jeune et est un peu belle avec les bras nus. La fois d'après (il lui dira des choses banales pour mettre des mots dans leurs rapports, n'osera quand même pas demander son prénom) elle a changé quelque chose, il mange vite sans rien dire et s'en va.

Merle sur le toit

Dit sur moi quelque chose

Que je ne savais pas

431

2011-11-07T01:16:00.000-08:00

Ce sont ses pires ennemis. Il capturent sa jeune épouse. Le font savoir. Ne demandent rien. Ne lui font rien : ni ne la violent, ni ne la brutalisent. La nourrissent. Lui parlent. La libèrent un mois plus tard sans avoir même parlé de rançon.

Que t'ont-ils fait rien dit-elle ils ne lui ont rien fait. Lui, son humeur peu à peu s'assombrit. Elle, a déjà compris. Il se met à boire et à la battre, ils ne s'aiment plus que dans le noir de la nuit. C'est l'enfer.

430

2011-11-04T01:37:00.000-07:00

- Quelle est votre principale qualité ?

- J'ai un talent formidable pour générer la plus grande indifférence, tente Dabek

- Cela ne nous intéresse absolument pas

Et Dabek s'en retourne sans insister vers sa 356ème candidature, son 27ème entretien de pré-sélection, son 7ème atelier de techniques de recherche d'emploi, son 3ème stage de dynamisation interpersonnelle & estime de soi. Sans compter les femmes, qui toujours le croisent sans jamais le voir.

Tout s’est passé il n'y a pas bien longtemps, et c’est encore ce qui nous attend

429

2011-10-27T05:30:00.000-07:00

Le cadavre est encore chaud. Le sang coule d'entre les omoplates lorsqu'il ôte le couteau. Fouille rapide. Sur l'agenda, à la date de la veille, cette phrase soulignée en rouge comme pour ne pas l'oublier : « Anne, coiffeur ». A ce stade, l'étourderie est une forme de suicide, se dit le médecin légiste. Et il signe l'avis de décès correspondant au diagnostic.

Elle propose à Dabek un « massage du dos à l'huile naturelle dans laquelle j'ai [elle a] mis quelques gouttes d'huile essentielle de menthe poivrée ». Discrètement il consulte son agenda, par précaution supplémentaire il déplace les couteaux de cuisine, puis il accepte.

Peindre le Pilat en rouge, le texte fondateur, ici

Peindre le Pilat en rouge, infos et échanges sur le mouvement, là

428

2011-10-26T01:35:00.000-07:00

En ce moment, logistique

Je prépare les colis

Chez Easydis

De temps en temps, bousculé

Un carton fait de la mu
Zique

*
Bientôt Noël

427

2011-10-11T23:09:00.000-07:00

D'un geste simple et spontané l'amie me glisse une pomme de terre rose et joyeuse que je n'avais pas mendiée. Je suis content d'avoir pour aujourd'hui réglé ce problème auquel je n'aurai plus à penser avant demain : améliorer l'ordinaire.

Les choses se font d’abord pour nous, puis avec nous, puis contre nous, puis sans nous.

426

2011-10-10T09:15:00.001-07:00

Le soleil sort et enflamme les pics. L'eau du lac tout là bas se met à vibrer à travers les couches d'air glacial. Je dépose à mes côtés une hotte pleine de lentilles qui pèsent bien plus que d'honnêtes légumes. Je m'assieds le dos contre la montagne, le corps bien au chaud et la tête dans l'ombre froide. Cela me calme de regarder le ciel vide. Je pense au visage de mon père. Des larmes paisibles réchauffent mes joues gelées.

La bas

De l'autre côté du monde

Au bord de la nuit

Une noix tombe sur un matelas de feuilles mortes

425

2011-10-07T02:03:00.001-07:00

Soleil

Blancs

Qui font claquer le vent d'automne

Et ce ne sont pas les branches ni les feuilles ni les couleurs

Qui bouge

C'est mon esprit

Le Bouddha de bois de l'autel semble approuver le moine qui brûle le Bouddha de bois de l'autel pour se réchauffer ; des larmes paisibles de sève bouillie rafraîchissent ses joues craquelées.

424

2011-09-19T07:35:00.000-07:00

J'ai vécu en prison

Il faudrait enfermer les innocents pour qu'il y ait moins de monde en prison

J'ai vécu hors de mes gonds, loin de ma maison

Je m'endormais en serrant une pomme de pin dans mes mains

J'ai vécu la première trahison

Je me sentais comme un fleuve qui ne cesse de perdre ses eaux

J'ai vécu dans du coton

On ne sait pas comment l'on tombe

On ne sait pas comment l'on est remonté

Je vis aujourd'hui dans un carton

Autour du carton les appendices froids

La contagion vient des extrémités des gens

Au fond du carton on sent le carrelage dur sous son poids

Autour du carton le gouffre, le maelström

Se retrouver au fond du monde dans un tout petit endroit

Au fond du carton comme dans une cabane au fond des bois.

Au fond du carton plus besoin de chercher à recoller les morceaux

Au fond du carton

Le visage ravagé

Le poète sourit aux anges

Sans bien se rendre compte

Qu'au fond

Il est heureux

423

2011-09-06T07:26:00.000-07:00

Il regarde la télévision toute la journée. Du matin au soir. Personne ne réussit à le tirer de là.

« Il peut arriver quelque chose », dit-il

A la nuit il sort, il rejoint dans la nuit la spirale des hommes qui s'éloignent d'eux même.

« Les choses ne tournent pas rond. C'est nous », dit-il

422

2011-08-01T10:56:00.001-07:00

Il y a des caisses partout.

Il y a des personnes exclues dans les caisses.

A force de voir toutes ces caisses on ne fait plus attention à ces caisses.

On circule en évitant les caisses, sans vraiment les voir.

Enfermé dans une caisse. Tu ne peux pas en sortir, et personne n'a envie d'y entrer. Tu as un numéro d'enregistrement correspondant à ton numéro de caisse. Du dehors on ne voit que la caisse. Depuis l'intérieur de la caisse on voit tout le dehors, on voit tout, on nous voit tous.

421

2011-07-25T00:45:00.000-07:00

Les vagues argentées

Le lointain dans les violets

La mer dans le gris bleu

Les yeux fermés on voit la mer

Je m'évanouis dans la mer et le ciel et le bruit du vent

C'est une sensation d'éternité

Quelques bateaux

Les pêcheurs au loin

On les voit sur des petits rochers comme des cormorans

Comment font-elles, les voiles blanches, pour être toujours à l'horizon ?

La mer est bleue et verte et scintille au soleil

Le ciel d'un bleu laiteux

Un peu de vent

La mer monte

Le temps est la tristesse qui s'écoule

Tout le monde est heureux

Tout le monde vient de naître

Les enfants nous oublient

On entend leurs cris

L'océan redescend

A et B vont lentement l'un vers l'autre sans se rendre compte de ce qu'ils font

Dans la lumière aveuglante du soleil l'océan n'est plus qu'une ébauche

Prairie infinie de sable sans haie ni bordures et sans les vaches qui mâchent

Vibrations des ailes d'un cerf-volant dans le vent

Tu me donnes la main ?

On revient demain

(Poème plagiaire n° 320, variation sur « A la plage », émission radiophonique de Elise Andrieu)

J’avais beaucoup bu. Je continuais à boire debout. Je voulais rester debout. A un moment c’était devenu nécessaire je me suis appuyé contre le mur. Ainsi étayé je me suis dit que si seulement les autres parvenaient à m’oublier, à faire leur deuil, à m’oublier au point de ne se souvenir de moi qu’à partir d’un tout petit nombre de photographies (ou autres événements factices qui pareillement laissent des traces), alors il ne serait pas forcément nécessaire d’amener ma destruction jusqu’à son terme. Et je me suis lentement affaissé en glissant contre le mur.

420

2011-07-15T05:53:00.000-07:00

On pourrait commencer par là, en emmenant avec soi des paysages entubés, traversant les reflets de brume basaltique des monts doux de la haute Bretagne, à la recherche de l'endroit pour poser le chevalet et faire jaillir la toile. Où serions nous ? Nous serions là où nous nous trouverions. Comment parvenir à une telle conjonction ?

Une sorte de nuage minéral, les lois de la gravité et de la répulsion ne s'appliquent pas, tout est un, la toile et le dit de la toile flottent eux même en l'espace ouvert et hermétique comme une de ces pensées qui vous trottent derrière la tête sans jamais s'y poser. L'odeur coloriée des grands arbres que retiennent leurs racines, l'empreinte des membranes de leurs feuilles dans le brouillard aux traits doux, la rumeur ancienne des étoiles, tout est un, rien n'est plus regard. L'alchimiste a déposé son pinceau, on le retrouvera plus tard mort et moisi par l'humide il avait enfoncé profond son visage dans la toile et au revers avait peint des deux mains la lueur mince que nous ne pouvons voir et qui sépare le jour de la nuit.

419

2011-06-24T00:20:00.001-07:00

A la campagne ils ne croisaient plus personne. A la grande ville ils ne croisaient plus personne, ils traversaient tout droit les foules les plus denses sans même frôler une épaule. Et brusquement les voilà face à face, ils allaient se croiser c'est sûr, se cogner peut-être, ils ne l'attendaient plus, face à l'évidence de l'autre ils se sont arrêtés tous les deux et les voilà face à face. l'un et l'autre se demandent si ce n'est pas un miroir ou une vitrine, bougent un peu la tête pour voir, non, alors que faire, et que va faire l'autre ?

Finalement ils repartent comme un seul homme, d'où ils venaient.

418

2011-06-22T07:51:00.000-07:00

L'oiseau en moi le roc en moi le feu en moi le rire en moi la cabane en moi le bolide en moi l'arbre en moi la mélodie en moi la joie en moi le voilier en moi les caresses en moi la clairière en moi

Il s'endort encore souvent

En serrant dans main

Une pomme de pin

417

2011-06-20T05:09:00.001-07:00

Ça insiste. Qui ça peut bien être ? Un homme, une femme, ou un curé ? Ça serait bien, un curé. « Je vous écoute, mon fils », à l'autre bout du fil. Raconter, qu'on l'écoute pour une fois sans l'interrompre, qu'on le fasse payer à genoux à la fin et que la pénitence consiste encore à raconter une histoire ! Dabek s'y voit déjà. Et ça sonne encore, ça sonne toujours, ça continue d'insister, si bien qu'il ne peut plus s'agir d'un homme, ni d'ailleurs d'une femme connue de Dabek... Il décroche... Un temps, un brouhaha en fond, Il raccroche.

Peut être bien c'était son père pas du tout un curé, son vrai père dans un café, son père qui des années après l'aurait recherché, retrouvé, et se serait enfin décidé à l'appeler. A cause du brouhaha et du temps de silence entre eux, Dabek a cru que c'était un centre d'appel au Maroc et a raccroché avant d'avoir échangé une parole.

416

2011-06-16T05:03:00.000-07:00

C'est le moment

L'infirmière se penche

Dernier sourire aux lèvres, elle débranche

Accompagnement

415

2011-06-15T07:06:00.001-07:00

Chancelant sous une pluie incrédule, je regardais le temps cloué à sa pendule. Il y avait (la ville était ouverte) un peuple pressé de vieilles silhouettes et d'enfants égarés, à certains il manquait quelques dents, la raison, ou un pied. Je me suis assis sur la courbe des quais. J'ai mangé. Des pigeons m'observaient. La rivière était haute et brune, un chat aux pattes ouatées, comme sorti de la brume, est venu s'installer, sauvage et familier, sur un socle de pierre. Sur son seuil un vieillard aux gestes d'avant guerre me regardait penser. Le vent poussait, jusqu'à sa porte, les vieux journaux les feuilles mortes.

Doté d'un très grand burnous, il préfère la compagnie des humbles.

[Tout le monde n'a pas la chance de tomber à l'eau avec un h aspiré. Un texte publié sur la Revue des Ressources, ici] 

414

2011-05-31T03:04:00.000-07:00

Je dors au fond d’une barque sans rame, entre le ciel et le lac noirs.

Je rêve : je suis au bord du trou étroit, le front appuyé sur l'air comme s’il reposait contre une vitre. J’entends loin les paroles de quelqu’un qui fait pleurer. Je me vois allongé au fond de la barque qui glisse. La nuit est un couvercle noir. J’ai froid. Je dors.

La terre sera-t-elle un abri suffisant ?

413

2011-05-29T12:39:00.000-07:00

Le linge blanc que l'on étend

Bleu, nous sommes deux

Froissé, nos hanches se sont frôlées

Prend la forme du vent, c'était comme en jouant

Le reflet d'un ciel blanc

Bleu, nous sommes deux

Froissés, nos corps se sont mêlés

Prend la forme du vent, c'était il y a longtemps

412

2011-05-27T00:25:00.000-07:00

Chaque jour chaque jour

Je reste des heures sur cette place

En compagnie de cet Antoine

Qui est parti

Son visage ses gestes son odeur son éternel polo son sourire triste ses gros biceps l'air qu'il chantonne le sourd de sa voix ses lueurs de roux

Ne rentrent pas dans les mots

411

2011-05-25T12:23:00.001-07:00

Le célibataire

S'offre des fleurs de fossé

C'est son anniversaire

Et : DEUX verres de rosé

Il sort ses poèmes d'une sacoche

Comme le marin sort sa pêche

Ça pue déjà. C'est mort presque

Manque l'océan, définitivement

410

2011-05-15T15:35:00.000-07:00

Je sors de ma douche et je tombe sur cette fille dans ma chambre en train de fouiller dans mes affaires. Elle essaie de s'en aller, je l'empêche, on lutte, je finis par l'immobiliser. Se sentant coincée elle menace de crier au viol. Je prends brusquement conscience que je suis tout nu, que dans l'épisode mon escargot est bien malgré moi sorti de sa coquille, je prends brusquement conscience que c'est moi qui suis en mauvaise posture. Je me ceins avec une serviette, on discute, longuement, elle semble se calmer, elle semble comprendre qu'il ne s'est rien passé. Je finis par la laisser partir. Ensuite je quitte l'hôtel, un peu en vrac, je suis en retard, j'ai rendez vous avec Angela.

- C'est tout ?

- Non, ce n'est pas tout : je suis socialiste.

A l’entrée on est bloqués par des camions, ensuite on s’engage, la pente est forte, on voit très mal, je mets les phares, ça s’accélère, il y a une tension particulière dans l’habitacle, sensation que ça se passe mal, et finalement le bitume se dérobe sous les roues et c’est la plongée dans le noir et le silence absolu, rien n’indique la chute sinon le bon sens, ça continue jusqu’à ce que je pense enfin à tirer le frein à mains.

409

2011-04-06T02:51:00.001-07:00

Dabek voudrait changer le monde de telle sorte que d’autres que lui puissent changer le monde

J’essaie de créer l’illusion, mais vous avez tort.

408

2011-04-04T05:49:00.001-07:00

Pour vérifier la solidité des voitures
On les envoie dans le mur.

Y aurait-il des solutions humaines aux problèmes humains ?

407

2011-04-02T01:10:00.000-07:00

A hauteur d’homme tu as collé sur le mur une photo de ton visage. Le matin tu te rases devant ça, jusqu’à ressembler à ça. Aujourd’hui ne devrait pas être une journée bien pénible ; une fois de plus on ne va pas venir te demander d’aider à quoi que ce soit. Hier c’était déjà cela, presque rien n’avait changé depuis la veille.

Maintenant tu as fini de te raser, tu regardes, et ce regard te blesse, là, regarde, tu as une légère coupure, tu la sens maintenant ? Le photographe a enlevé cela au tirage mais toi tu sais, tu sens, tu vois il y a du sang, tu mets ton doigt sur ta joue tu tamponnes et comme ça tu signes ta photo, oui, oui cette fois c’est bien toi, la machine s’est remise en marche, c’était cela le presque rien.

406

2011-03-31T06:22:00.001-07:00

Tu auras tué un gendarme

La veuve aura des larmes

L’état s’occupera d’elle

Chaque mois elle attendra le mandat

Vous ferez connaissance dans les fourrés d’un bal

Elle te nourrira

Tu t’installeras

Tu bénéficieras toi aussi du mandat

Un jour tu lui avoueras

Elle n’attendait que cela

Elle viendra te voir en prison

Chaque jour tu penseras à elle

Tu souffriras

L’érable te parle

Tu n’entends pas ?

Tu es tout entier le fusil que tu charges

Et tu y vas

405

2011-03-29T04:39:00.001-07:00

J’ai soigné tout l’hiver mes plantes d’intérieur. C’est fini, maintenant. Voilà que refleurissent les rameaux et les fleurs. La vie renaît, dit-on. Ca pousse sur mon crâne, ça fait le beau. Pâquerettes, primevères et violettes, insectes bourdonnants sortis de mon cuir, aussi. Le moi factice éclot malgré moi de mes interstices, colore les corolles, pollennise les pistils. Incontinence de sucs et de sève, d’extases. Ca va durer un semestre, un semestre où j’hiberne bien en deçà de la logorrhée de mon moi la haut, dehors, fécond, conforme, formidable. J’attends. Respiration imperceptible, température réduite, pulsations ralenties. Il reviendra. Rentrera. Vidé. Epuisé. Satisfait de ce qu’il a fait, il faudra que je lui explique. Ensuite je le rangerai à sa place. Il se laissera faire. Alors je sortirai dans la pluie de novembre qui bientôt sera neige.

La feuille a un moment

Vient son temps comme l’oiseau

De quitter son arbre

Comme lui elle reviendra

Et ce sera une autre

404

2011-03-22T02:10:00.001-07:00

A-t-on le droit de se décourager, Edith ?

Bien sûr que non !

Est-ce qu'on est aveugle, ou est-ce qu'on est voyant ?

Bien sur que non !

403

2011-03-17T03:23:00.001-07:00

Parfois un chemin s’impose à lui et il l’emprunte vers les prés, un bois, le grand pierrier. Parfois ce chemin disparaît en chemin. Alors ils restent là en plan tous les deux, c'est-à-dire lui tout seul pensant à son père spécialiste de ces chemins qui commençaient bien et n’allaient pas bien loin, son père roi factice d’un monde beau, petit et étroit qui ne menait pas loin. Lui, donc, et le chemin qui s’oublie.

Tout s’oublie en chemin

402

2011-03-10T01:39:00.000-08:00

On frappe à sa porte. Il ouvre. C’est une jeune femme.

- Bonjour, je peux entrer ?

- Mais bien sûr. Je vous en prie !

- C’est que… Je suis horizontale.

- Je vois bien. On fera avec. Allez, entrez !

- Vous avez une douche horizontale ?

- Non. Une baignoire. Ca ira ?

- Oui bien sûr, ça ira.

Et elle entre.

Pareil pour les libyens.

401

2011-02-14T06:38:00.000-08:00

Ce soir le grand soir enfin avec cette fille au restau ses apprêts cosmétiques ses bijoux ses vêtements choisis avec goût elle parle de sa chef qui de sa chef que de sa chef tu le croiras jamais je m’éclipse aux toilettes puis du restau je sors dans la rue du grand soir je pense à sa chef qui sa chef que sa chef et je la plains.

« On rêvait d’un truc qui ressemble un peu à ça mais on ne savait pas que c’était de ça dont on rêvait : je suis descendue dans la rue le 25 janvier à 2 heures, la révolution était là »

400

2011-02-11T01:35:00.000-08:00

Un brouillon, deux brouillons, trois brouillons.

Une danse, un prisonnier. Une danse, s’évader, un prisonnier. Un prisonnier, un prisonnier, dansent. Une présence, un partage, des rires, des regrets.

Une image, un paysage. Une image, un visage. Une image, tête baissée.

Un tour de clé, deux tours de clé, et un troisième qui vous fait prisonnier.

Un rêve, deux rêves, un monde qu’on a laissé.

Une nuit blanche, deux nuits blanches, trois nuits blanches.

Un brouillon, deux brouillons, trois brouillons.

Trois feuilles en boule sur le sol de béton.

Les mots sont des barreaux : un vieux cerisier fait des fleurs dans un terrain vague parsemé d’immondices ; deux personnes ne sauraient se passer d’un autre monde ; trois mains au moins seraient nécessaires à l’homme dans l’amour. Blanchir les pages pour noircir les mots. Noircir de mots pour créer de la marge.

(d'après "Voix intérieures", n°4. Poème de Ophélie S)

399

2011-02-09T00:22:00.001-08:00

Je joue le beau rôle avec talent, et même avec brio. La conversation, incisive et légère, glisse avec grâce d’un sujet à l’autre. J’ai proposé et servi le café, autorisé l’envoi d’un SMS pour rassurer les chefs. J’ai remis le fichier, l’attaché-case est sur la table. J’explique que ce n’est pas une question d’argent mais de principe, pas même de principe mais de respect porté à ce qui, en l’homme, fait l’humanité. On se sépare comme avec regrets, ils repartent avec la valisette. La bulle éclate. A plat ventre dans mon lit je suis en rage. Trop tard, on ne remonte pas dans un rêve. S’en suivra une longue période dépressive dont je ne suis pas encore sorti, parce que je me refuse à aller en chercher les causes.

Honneur, honnêteté, virilité, moralité, vertu.

Ce qu’on brandi on l’a perdu.

398

2011-02-08T08:52:00.001-08:00

Pas de rideaux aux fenêtres, pas de stores

La lumière pourtant ne rentre ni ne sort

Les vagues du temps contre les murs nus

Oui, c’est dans les prisons que l’on rêve le plus

Dans mes rêves, parfois, je me lève pour aller marcher dans l’autre monde de la nuit et oublier mes rêves, marcher toute la nuit pour fuir ce réveil où l’on se rend compte que l’on a oublié ses rêves

397

2011-01-31T00:51:00.001-08:00

Nous savons tous les deux

Nous savons que nous savons

Nous ne disons rien

C'est-à-dire

Nous disons tous les mots qu’il faut pour ne pas dire que nous savons

Il suffirait pourtant que l’un de nous deux dise

« Nous savons tous les deux »

Pour que la fin imminente ne vienne pas trop tôt

Nous construirons nous habiterons

Une cabane sèche

Dans la nuit humide

Les murs sont des pétales qui se referment

Il fera bon vivre là tout petits

396

2011-01-26T02:06:00.001-08:00

Dans la vie, il y a de l’étrangeté

(Avoir un japonais comme voisin du dessus)

Dans la famille, il y a de l’étrangeté

(Dans l’Illinois, une ville s’appelle Normal

J’y suis né des suites d’une partie de ping pong qui a mal tourné)

On ne sait jamais

Que c’est la dernière fois

395

2011-01-21T01:41:00.000-08:00

Résistance du juste. Résistance cachée, sans espoir.

Face à l'inconnu de la place Tian’anmen, un soldat bien moins célèbre, rendu infiniment vulnérable par la carapace du char et de l'uniforme qu'il porte, résiste aux ordres qui lui sont donnés.

Qu’est-il devenu ?

Il faut parfois être marteau pour briser la glace

394

2011-01-20T03:04:00.000-08:00

Mon père est mort

Plus je lui parle plus il a froid

Il est dans un hôtel gigantesque

Chambres étroites et corridors froids

Le gravier sur sa tête crisse sous nos pas.

Une beauté passe dans les allées

Elle porte un bouquet de fleurs sauvages arrachées au talus

Dont elle secoue la motte

Un chapeau

Et un sac.

Le disparu est à sa place

Son histoire s’en va

On ne peut pas bercer une fleur

Qui est passée ailleurs.

393

2011-01-12T23:24:00.000-08:00

Toujours il rampe sur le sol, respirant l’herbe et les racines, cherchant à éviter l’ombre abrasive des nuages, réinventant une posture reptile pour franchir un gué ou bien se couvrant de branches épineuses pour se protéger d’oiseaux attirés par la vermine qui pullule dans son dos. Jamais Dabek ne se souvient des journées qui suivent, si bien qu’il n’est pas certain qu’elles existent, que le rêve soit interrompu, que ce soit un rêve. Il ne se souvient que de la reptation et des difficultés nouvelles qu’elle lui pose.

Depuis que j’ai opté pour l’immobilité les gens qui vont de l’avant pensent que j’ai changé.

[Un texte sur la photographie publié ici]
[Toutes les photos là]

392

2011-01-07T03:00:00.000-08:00

A peine gravé ton nom se comble de poussière et de mousse, parfois une sorte de minuscule salade y pousse comme si c’était, faute de mieux, ta Dernière Volonté.

Sur la pierre tombale j’ai posé des petits morceaux de poteries rapportées des lisières des sables du désert. Un papillon venu des bords de la rivière s’est posé là lui aussi comme si c’était, faute de mieux, ta Dernière Volonté

Poids des vivants sur les morts

Sur la pierre tombale

A peine gravé

Ton nom s’efface

391

2011-01-06T04:18:00.001-08:00

Les nuages glissent dans le ciel comme des canards - on ne voit pas leurs pieds palmés

Je marche sur un pont de planches vers la mer - grâce à un petit appareil un piano joue en solo pour moi dans mes oreilles

Avec un peu de bonne volonté et un chapeau de feutre à large bord on ne voit pas le ciel - les nuages s’arrêtent dans le ciel ils se mettent à pleuvoir

C’est du simple feutre bouilli les nuages font ce qui pleuvent et les rebords de mon couvre chef gouttent devant les cieux devant les yeux du chef de famille - il faudrait rentrer retourner retrouver la famille poser le feutre dégoulinant au dessus du porte parapluie

Mais non mouillé pour mouillé perdu pour perdu je continue de marcher sur un pont de planches vers la mer - qui est en réalité un lac

On ne voit pas les pieds palmés sous la surface noire du lac on croit que c’est le vent le feutre avance à la surface du lac les nuages dans le miroir du lac s’avancent aussi l’eau est rentrée par-dessous le piano par delà les oreilles.

Tu n’iras pas plus loin que l’année nouvelle

- Plus loin, il n’y a rien

390

2011-01-05T02:08:00.000-08:00

On n’était plus qu’à 8 Veuparferghols de la nouvelle année, retenus prisonniers dans l’appareil qui devait nous y conduire dont les ailes restaient givrées par manque de Glycol.

Ma pauvreté me permet de me déplacer aussi librement qu’une feuille au vent, mais parfois j’aimerais qu’une pierre me tombe dessus et me cloue au sol

389

2011-01-04T02:06:00.003-08:00

Une jeune fille aux bonnes joues vermeilles passe devant moi l’année à vélo comme si c’était une frontière sur un pont et moi un garde en faction. Six beaux faisans vivants, accrochés par les pattes à son porte-bagages, pendouillent en piaillant.

Elle est entrée en mon pays intime comme le loup dans le poulailler de l’aube et y dévore tranquillement tout ce qui porte plume.

388

2010-12-24T00:56:00.000-08:00

Confirmation Dabek désormais est riche, très riche, le banquier vient de lui confirmer que le chèque avait été encaissé. Il sort dans la rue, dépose pour une fois deux euros dans la sébile d’un mendiant en faction. Puis il rebrousse chemin et reprend sa pièce. Il est désormais très riche.

Il avait envie d'être utile, toute sa vie il avait eu envie d'être utile et depuis qu'il était riche l'envie était devenue encore plus forte.

[Et encore ceci)

387

2010-12-23T03:20:00.000-08:00

Ours à Berlin, Léopard à Locarno, Lion à Venise, le voilà désormais encagé à Téhéran comme un Hamster. Pour se hérisser c’est ici.

Ici et maintenant ne sont là que pour nous tromper

386

2010-12-21T04:26:00.000-08:00

Accorder un à un ces millions de flocons pour que derrière la vitre ils ralentissent le monde, Dabek se sent vaguement complice de ce miracle saisonnier.

Il enjambe les parois et se plie à l’intérieur du carton suivant un protocole lent et efficace. C’est dans cette boîte qu’il passe désormais l’essentiel de ses après-midis. Il a choisi sa trappe. Il s’y endort aussitôt. Il fait des rêves blancs et d’oiseaux, les parois de carton l'enserrent comme il convient dans la chaleur du Godin.

385

2010-12-16T04:39:00.001-08:00

Ne pas tricher,

Raconter des banalités

Enfance,

Déjà la mort s’avance

384

2010-12-15T05:28:00.000-08:00

Je n’achète pas la première fois

Je n’achète pas la seconde fois

Je n’achète pas à crédit

Dans les cartes de crédit je troue des confettis

Dans les cartes de fidélité je troue des confettis

Gros comme des jetons

Avec un emporte pièces

Et avec eux je fais la fête à l’économie de marché

Les distributeurs automatiques n’emportent pas mes pièces

Je ne leur achète pas la première fois

Je ne leur achète pas la seconde fois

Et si finalement je le fais

Je paie avec mes confettis

Gros comme des jetons

[le texte complet ici]

383

2010-12-09T01:14:00.000-08:00

Depuis la fin de mon stage d’observation de une semaine chez un arracheur de dents, il parait que j’ai un visage effrayant, il parait que je ne regarde plus que la denture des gens lorsque je leur parle.

"Patti pense que tu es un garçon bien agréable. Elle me demande souvent de tes nouvelles."

- "Ne lui dis pas que je suis ici", le prie Dabek en se souvenant de la plante de ses pieds froide et dure, où étaient tatoués en long le mot « bonheur » et le mot « performance ».

382

2010-12-07T10:41:00.000-08:00

(un autre regard sur le déambulateur)

(la sélection de Télérama)

(le retour des beaux jours)

(les sièges chauffants)

(la relecture des grands classiques en gros caractères)

(un bilan personnel lucide et compassionnel)

(la fréquentation des enfants de moins de 6 ans)

(la chorale « à choeur joie »)

(Le tai chi en piscine couverte)

Apprendre à durer, à se séparer de ses organes (tous ne peuvent être remplacés) et de ses vies (sociale, professionnelle, sexuelle, artistique, sportive, familiale). Se dépouiller peu à peu de toutes ces personnes dont nous étions composés et qui nous encombraient. Parvenir enfin, tout à la fin, à être ce qui reste de quelqu’un.

[re-publication de "Chaque soir, des steaks" sur la Revue des ressources, ici]

381

2010-12-06T10:37:00.001-08:00

Je demande ma route à un paysan, puis je le prends en photo et il me donne des graines de tournesol. Plus loin, une femme enveloppée d’un foulard vert me croise de l’autre côté de la rivière, elle m’a regardé tout du long et on a ralenti tous les deux. Les filles de cette rive sont fragiles et volages, celles de l’autre bord sont fortes et prudes. Ou alors l’inverse ? Je ne sais plus, et cet autre paysan que je questionne un peu plus loin semble avoir été longuement formé pour m’embrouiller encore. De toute façon il n’y a pas de pont.

En chemin c’est immédiatement qu’il faut plonger, ou jamais.

380

2010-12-02T01:39:00.000-08:00

Promenade dans la neige. Dans une courbe, une voiture s’est mise au fossé. L’homme s’épuise à tenter de la ramener sur la chaussée, invectivant la femme au volant qui semble ne rien entendre. Les roues patinent avec fureur, en vain.

- Courage mon gars, ça va le faire ! Dis-je en passant.

Et voilà sur mon dos le couple instantanément réconcilié.

La forme la plus efficace de générosité, celle que je pratique, n’est généralement pas la plus visible ni la mieux comprise.

379

2010-11-23T00:49:00.001-08:00

Il manque le godet ! Constat désappointé entendu cent fois ce jour là, et l’homme reposait tristement l’excavatrice et reprenait son chemin dans les travées d’un pas alourdi. Il manque le godet ! Et combien de fois n’a-t-il pas été soulevé, ce couvercle de boite de chaussures Adidas, dans l’espoir d’y découvrir tout autre chose (mais quoi donc ?) que les quelques Clippos qui s’y trouvaient ?

Contrairement à la veille au salon du livre de Romans, et grâce aux Barbies, les ventes à la brocante du sou des écoles ont été suffisantes pour financer l’andouillette frite arrosée de vin blanc. Cela m’a paru très satisfaisant, mais aujourd’hui, deux jours plus tard, je m’en rends compte vraiment et pour longtemps : il manque le godet !

378

2010-11-20T01:19:00.000-08:00

Il préparait une tentative de record de vitesse à vélo, record officieusement détenu par Al Abbott, un américain, à 223.466 km/h. Le vélo possédait un gigantesque plateau lui permettant un développement de 27 m. La voiture, une Porsche 935 Turbo, était conduite par Pescarolo. L'arrière étrange était destiné à abriter le cycliste ainsi qu'à créer un effet d'aspiration. A l'époque, les souffleries n'étant pas disponibles, Dabek s'entraînait à supporter les turbulences aériennes en se tenant au plus près des voies de chemins de fer lorsque passaient les trains rapides. C'est par l'un d'eux qu'il a été happé, en gare d'Auxerre, il est mort sur le coup, avant d'avoir pu faire sa tentative.

Je rappelle un nouvelle fois le principe de la selle Proust : le bec de selle est supprimé de manière à éliminer toute pression sur la zone du périnée et sur les testicules ; l'appui se fait sur les ischions; la selle pivote pour accompagner le mouvement des jambes. D'une manière générale je dirais que c'est au feeling qu'il faut se poser dessus. Il faut écouter son corps au lieu de trop faire confiance au centimètre.

[poèmes plagiaires n°223 et 130, inspirés par « Lepassionné » et Damien Ruiz]

377

2010-11-15T07:35:00.000-08:00

Rythme sourd

De l'amour

Sous les draps :

Moi, moi, moi, moi, moi

Demain

Au premier soleil

Un wagon de moins
Au train train

376

2010-11-13T01:14:00.000-08:00

(Sans titre)

Les sans nom sans bouées sans même savoir nager coulent sans remous

Les sans abris sans le sou s’enivrent sans joie

Les sans papiers aux sangs impurs gâchent notre ciment

Les cent familles s’emparent et les sangsues s’empiffrent

Les sans loi contre les sans droit

Les cent lois contre les sans droits

Les cent façons de faire mal sans lever le petit doigt

Laissant la police faire son travail

Les cent jours sans lendemain

Les cent jours sans voir le jour

Les sanglots sans larmes

Les sans ciel

C’est l’autre

Dabek se souvient de ses jeunes années d’après l’adolescence. Il préférait de loin le moment du partage à celui du cambriolage.

375

2010-11-10T04:22:00.000-08:00

Après Freud, Picasso. Les « grands » hommes du début du vingtième ont la vie dure ces temps-ci. Mais qui d’autre que lui a su peindre des stukas en piqué et stridents sous la forme d’un cheval effrayé hennissant vers notre gauche ?

Je repense au plus tardif Andy Warhol, que je n’ai pourtant pas personnellement connu. Suicide. Parvenu au faîte de la puissance et de la gloire, il n’y avait plus personne d’autre que lui pour oser lui faire ça.

Le grand homme est celui qui déboulonne sa statue de son vivant.

(Andy est en réalité mort des suites d’une opération, me dit-on. Ah !)

374

2010-11-09T02:59:00.000-08:00

J’écrase mon mégot sur la peau du miroir, il s’enfonce dans mon reflet en se tordant à peine. Je ne sens pas la douleur mais l’odeur de chair grillée, je regarde la fumée noire qui se forme et s'élève, j’attends qu'elle sorte du cadre pour soulager la pression et aller me soigner. Je n’ai pas mal. Je n’ai rien dit, rien montré, rien lâché, et cependant j’ai honte. Du doigt je tapote la brûlure, tap tap, tap tap, comme ça, puis je retourne dans la grande pièce, je sors le miroir, je l’allonge sur la terrasse sous les doigts de la pluie, bruit patient dans l’après-midi, tap tap, tap tap sur cette aire martyrisée où il y a encore un instant (je me suis maintenant allongé à ses côtés sous une couverture de survie où viennent déjà chuchoter des limaces) je me trouvais aussi.

Bien qu’écrites de ma main, les lettres que je retrouve dans ma boîte au retour de mes itinérances ne sont que de trop longues suites de mots insensés.

373

2010-11-05T02:51:00.000-07:00

En ce lendemain de Toussaint (où elle a tenu à nous servir une « boite chaude » !), elle récupère au cimetière les fleurs artificielles qu’elle avait déposées la veille et qu’elle stockera au grenier jusqu’à l’an prochain, si tout va bien.

Panique de la disparition d’un être. Comment va-t-il faire sans moi, dans l’au-delà ? Comment je vais faire ici, sans lui ? L’horreur du monde semble accessoire face à cette douleur là.

372

2010-11-04T01:45:00.000-07:00

Barbelés, aller dans le pré d’à côté. Je passe par-dessous en rampant, je me redresse. Cri bref d’un oiseau qui donne le tus. Un souffle de vent vient me renifler comme en passant. Quelques feuilles, drones subtils, tombent dans ma zone en tournoyant comme des turluttes. Un rapace ostensible se laisse aller de son perchoir sur le toboggan de l’air, ample geste du revers de la main sur le linge fraîchement repassé. Quelques pas. La lumière a changé. Je suis dans un autre espace, ouvert et séparé, de l’autre côté des barbelés.

*
Idée saugrenue, citadine, la nature nous ferait des signes.

371

2010-10-29T00:17:00.000-07:00

Ne jamais dire au funambule qu’il est sur le fil du rasoir

Accepter l’aliénation totale et non négociable à un facteur contingent et souvent pénible : ayant perçu la proximité entre l’amour transi (ridicule) et la maladie grave (fébrilité), Dabek en dernier recours en choppe une belle, une grosse, une longue et à pronostic réservé. Mais l’Autre ne vient pas à son chevet. Non, elle ne viendra pas. Dabek se désentube, se lève, s’en va. Il est guéri. Miracle de l’amour.

370

2010-10-28T00:56:00.000-07:00

Quand il était petit, les combats à l’épée, Dabek croyait qu’il fallait toucher l’épée de l’autre.

Pour éviter la première gifle, il tendait tristement l’autre joue.

369

2010-10-26T04:14:00.000-07:00

Je vous écris du brou des doigts, le vent fou a gaulé les noix. J’étais sorti glaner des pommes, c’était sans doute imprudent : j’avais oublié la réforme, celle qui a détraqué le temps. Un vent du nord plein d’impatience giflait les arbres et les gens. Dans les rues s’étalait la souffrance en longs cortèges intelligents. Ce qu’on découvrait ainsi en marchant avait de quoi plomber l’ambiance : l’Etat ces derniers temps en France est devenu l’ennemi des gens.

J’étais allé glaner des pommes

J’ai ramené une grosse de noix

Il faut prendre ce que donne l’automne

On l’inventera sous nos pas

368

2010-10-21T00:15:00.001-07:00

Chercher le sommeil dans ce canapé même pas convertible sous un plaid en macramé alors qu’à côté il (mon pote Seb) et elle (rencontrée dans une soirée où elle a absolument tenu à me lire ses poèmes) s’activent, ce ne serait pas si grave : je m’endormirais avant eux. Non ce qui m’assure l’insomnie c’est ce sentiment absolument pas paramnésique d’avoir déjà vécu un certain nombre de fois une scène similaire et d’être une fois encore du côté des poètes.

On finit par évoluer vers la situation dans laquelle on se trouve.

367

2010-10-19T04:30:00.001-07:00

« Dieu vient vite à l’esprit face à l’océan, face à la lande»

Face à certain déhanchement, aussi. Dabek ayant enchaîné en proposant de lui faire un enfant (du bon dieu), elle lui présenta un devis d'enfer.

366

2010-10-18T06:43:00.001-07:00

Je suis allé à la rivière. J’ai dérangé un héron imbécile et cendré qui s’est envolé de l’autre côté. La rivière crée sans cesse une autre rive. La rivière crée bien nettes une droite et une gauche, et aussi - quoique plus confusément- un amont et un aval, un avant et un après. La rivière crée du doute. Importance du mot rivière dans le mot guerre. Importance du mot gué, où j’ai mouillé mes pieds. Depuis sa planque le héron sans doute me regardait m’avancer.

Chacun se décide chaque matin à se lever, à se mettre en route. Nous avons le poids de l’avenir qui s’ajoute à celui du passé et enfonce nos pas sur cette terre alors que nous voudrions enjamber de l’air et marcher comme tout homme en direction du ciel. Au lieu de cela nous longeons le cours d’eau jusqu’à son embouchure.

365

2010-10-15T06:21:00.001-07:00

Onaniste de sa baignoire.

Le robinet ! La bonde ! La chaînette ! Le gant séché humide au pli ! Le trop plein ! La savonnette ridée ! Le rideau déperlant ! Le tuyau de douche ! Les traces sur l’émail ! Le Dop ! Le mitigeur !

Dabek finit par tremper dans son jus.

Petit garçon à l’heure du conte. Trop petit sans doute, mais maman avait un amant. Aujourd’hui fait pipi chaque fois qu’il lit.

364

2010-10-13T02:38:00.000-07:00

J’écoute ta voix portée par le vent chaud des ondes. Tu joues la comédie de l’artiste sur le ring. Tu boxes, en aveugle dis tu, un adversaire griffu et supérieur en nombre. Tu feintes, esquives, combat contre ton ombre, pour atteindre le gong en évitant ses swings.

Pierremichonnades et bergouniouseries, vaste rigolade, grosse fumisterie :

Tu n’es entre ces cordes que pour tromper ton monde, le combat est ailleurs, ici, sur les ondes. Tu seras plus tard exhumé des archives de l’INA : il y aura la foule, on te resservira, rien n’était arrivé avant que tu ne tombes.

L’artiste avisé

Prend les devant

Il construit sa postérité

De son vivant

363

2010-10-08T10:04:00.000-07:00

Mon enfance m’est revenue devant le monument aux morts, justement.

Le poilu a été repeint en bleu horizon, le visage rose bébé, la moustache

J’en aurais rêve de cette moustache charbon

Tout à l’heure pour toujours manqueront mes parents

Quand je pousserai

La porte

De la maison

Puis il faudra bien repartir pour de bon

Des gamins feront coup franc dans une cour sans ombre

Aux arbres débutants.

Ce qui est arrivé un jour

Est là pour toujours

(Merci à Michel Quint)

362

2010-10-05T06:20:00.000-07:00

Quand Dabek tombe par hasard sur un livre dans son bar, c’est rarement du Brautigan. Mais quand ça arrive, quelle coïncidence ! N’y tenant plus, il court alors à sa bibliothèque, en extrait un vieux Dylan Thomas single malt déjà largement entamé, et s’en sert une bonne rasade.

« Non, ce n’est pas la pluie qui tombe, c’est l’humidité qui sort du cœur cassé »

361

2010-10-04T03:08:00.000-07:00

Pendant que leurs queues battent l’air comme les bras des enfants, les huit chevaux de bois échangent de longs hochements de tête. Dabek marche à côté du manège, le monde tourne sous ses pieds comme un gros ballon sous l’acrobate qui recule.

Ayant perdu son ombre dans la foule, il l’imagine qui s'éloigne aux bras d’un inconnu trop grand pour elle et ne la voit pas qui lui fait signe de les rejoindre

360

2010-09-30T23:58:00.001-07:00

Solitude.

Le miroir seule manière

De se voir

Inquiétude.

Il observe chez ses enfants

Les gestes de la relève

359

2010-09-29T02:19:00.001-07:00

Suceuses soubrettes string salopes soumission

Ce soir séance sexe sans satisfaction

Il a abandonné le sexe il y a de nombreuses années, le jour où il a découvert ce qu’il aimait vraiment

358

2010-09-27T04:53:00.001-07:00

« Allez papa »

« Vas-y Mickey »

« Ca va le faire »

« Plus que deux bornes »

Pour que sa littérature obscure

Touche un plus large public

Dabek tout l’été peinturlure

Les grands cols mythiques

357

2010-09-24T02:27:00.000-07:00

Ca ne se voit pas, ça ne se dit pas, ça se devine à peine, ce n’est peut-être qu’un rêve, c’est sans espoir, ça finira brisé, ça sait que la machine broiera les grains de sable comme de blé, ça entend que ça ne fait qu’affaiblir la cause et que ça ne propose rien,

Au cœur du pré quand même ça résiste

Parce que l’autre est le soleil, parce que tout n’est pas marchandise, parce qu’avoirs et falloirs peuvent être mutualisés autrement, parce que la liberté n’est pas une propriété barbelée, parce que le contraire de la violence c’est la pensée, parce que c’est simplement juste, parce que ça n’a pas besoin d’explications,

Au cœur du pré ça résiste

C’est parce qu’au cœur du pré ça résiste

Que le coquelicot existe

Et que le pré existe

C’est ça qu’il faut regarder

C’est ça qu’il faut montrer

(suite et fin des n° précédents)
lire le texte complet

356

2010-09-23T06:13:00.000-07:00

Contre la barbarie qui se prévaut de sa propre barbarie, contre la violence économique mondialisée, contre la stigmatisation de ses victimes, contre la libre circulation vers le pays d’origine, contre le mensonge institutionnalisé, contre la baisse des impôts, contre l’enfance enfoncée, contre les shampoings pour cheveux normaux, contre le mieux disant le pire, contre le grand marché du gré à gré, contre le pré carré, contre le à tu et à toi, contre TINA*, contre les colons, contre « Tous les autres le font », contre la Croissance son église et ses prêtres, contre l’idée de la part de gâteau, contre les trajectoires individualisées / les contrats de progrès, contre les opérations de maintien de la paix,

*
Ca résiste

* « There is no alternative » : y’a pas le choix. TINA est aussi le nom d’une excellente revue de littérature.

(suite des n°353 à 355)

355

2010-09-22T01:33:00.000-07:00

Ce voyageur qui protège l’expulsé, ce policier qui déchire ses papiers, ce visage qui rigole face à l’autorité, ce type qui vous lit des poèmes, ce paysan qui diffuse des semences interdites, cet anonyme qui parle pour mieux vous écouter, ce caddie sorti vide du supermarché, ces nomades qui snobent nos aires spécialisées,

Ca résiste

(suite des 353 et 354)

354

2010-09-20T07:41:00.000-07:00

Maintenant regardons mieux. Un médecin conteste la carte Vitale, un ouvrier décline les heures sup, un salarié refuse d’être noté, un artiste poursuit son travail méprisé, un chômeur ne se laisse pas radier, un fonctionnaire objecte, une queue demande son avoir en liquide à la banque, une mère renâcle à envoyer ses enfants se faire vacciner

Ca résiste

(suite du n°353)

353

2010-09-16T05:13:00.000-07:00

Au bord du champ de maïs de soja de sorgho de blé standardisé normalisé engraissé désherbé, le coquelicot résiste. Normal, sa constitution le lui permet. Il y a des gens comme ça. Ca énerve un peu, mais c’est pas bien grave : ça ne renâcle qu’en lisière. Même, ça donne de la couleur, ça fait joli quand on passe en voiture, et sur les boites de muesli.

Maintenant regardons le cœur du pré, du champ de blé : épis bien alignés, calibrés, pétant de santé, rien d’autre que du bon grain.

(à suivre)

352

2010-09-15T09:54:00.001-07:00

« Grande Synthe 2002 », huile de vidange sur carton recyclé, triptyque :

1- L’épouse du chasseur. Moi je n’ai jamais eu d’ennuis personnellement avec les magrébins, mais je connais plein de gens qui en ont

2- Mohamed. Il court il est mortellement touché, l’agonie a commencé, « Que se passe-t-il mon frère mon frère ? », d’ordinaire on est assassiné par quelqu’un qu’on connaît

3- Réactions pleines de dignité. La procession est venue devant le domicile de la famille, la foule immense s’est mise à prier, on entendait la mère pleurer sur son balcon

A la télé

Les jeunes agressent les gens

25 % de chômeurs à Grande Synthe en 2010

Installons des caméras de surveillance

351

2010-09-13T00:35:00.000-07:00

« En dernière analyse, c’est la qualité d’exécution qui tranche », dit l’artiste avant de déclencher le geste compliqué de son bras droit prolongé de la hache qui vient trancher son cou posé sur le billot

Sauf à rester totalement immobile chacun devient contorsionniste et son propre bourreau.

350

2010-09-10T00:05:00.000-07:00

Je suis noir, je suis pauvre, je n’ai pas d’identité, j’ai brûlé mes papiers. Je m’appelle Moussa, ce n’est pas mon prénom. Je viens du Sénégal, je vis sans traces. Un jour j’ai traversé l’Atlantique dans une pirogue, c’est pour ça. Je lis les romans de Wendy Guerra sur Cuba. Ils sont beaux. J’ai vu sur le Net, c’est la plus belle femme du monde. Je vais à une séance de dédicace. Je suis le seul noir ici, Wendy a la peau très blanche. Je la regarde, elle me regarde, elle sent que je l’aime, je sens qu’elle est triste. Au moment de la dédicace je lui demande d’écrire simplement une adresse, mon adresse. Elle signe « Fidel », elle dit qu’elle viendra.

Deux mois. Je l’attends. Elle ne vient pas. Des policiers viennent, mon nom mes papiers. Je m’appelle Fidel et je viens de Cuba, mes papiers c’est le livre. Ils le prennent.

(Re création d’un texte de Pierre Cherruau, « Adouna », Zaporogue #7)

349

2010-09-08T10:57:00.000-07:00

Dans la cour carrée les prisonniers tournent en silence et en rond. Dans les miradors, les sentinelles, c’est leur seule distraction. Le fou ne sortira pas. Pour toujours il est assis contre le coin le plus sombre – il y en a toujours un – de sa cellule

Il a dérobé une porte que jamais on ne retrouvera

348

2010-09-07T06:38:00.000-07:00

Marée d’équinoxe. La vieille quille couverte de vieilles coquilles s’essaie à nouveau à la danse de l’eau sur sa peau

La marée basse découvre une grosse conque. Je la porte à mon oreille. Le brouhaha, c’est moi.

347

2010-09-06T06:21:00.000-07:00

On a bougé

Rien n’a bougé

On a acheté

Que reste-t-il ?

On fait quelques pas pour s’accorder

Aucun écho

On a nos alliances

Elles connaissent d’autres peaux

On a fait des enfants

C’est cela. Mettre bas.

On a soulevé des montagnes

J’aurais voulu un jardin…

On soigne notre intérieur

…avec des allées de gravier

On est dans l’écart qui nous sépare

Bonne idée. Mais trop tard.

Je pars

Non. Reste.

(Poème plagiaire n°4728-18, inspiré par "On", de Anael Chadli)

&

Tu es venue enfin
Tu te déshabilles enfin
Tu es nue enfin
Tu restes enfin
Je m’endors sur ta robe

346

2010-09-03T05:30:00.000-07:00

Chaque jour dix fois peut-être elle entrouvre la porte sur la pièce astiquée encaustiquée où il n’y a jamais rien eu que des meubles, se penche pour regarder sans entrer puis referme la porte, le visage malheureux et rasséréné. Quelle souffrance quel effondrement quel raccourci vers la mort si un jour assis dans le fauteuil de cuir noir le dos tourné derrière sa pipe se trouvait là l’homme dont l’absence mille fois confirmée mobilise depuis trente ans chacun de ses muscles chacun de ses traits chacune de ses pensées chacun de ses jours.

Comprendre que tout est trappe, que tout ce qui n’est pas trappe en est le fond à recoins.

345

2010-09-02T07:43:00.000-07:00

J’ai vu ce banc dans ce lieu calme. Je me suis vu assis sur ce banc, face à ce petit lac posé par un creux de terre et beaucoup de calme au cœur de la forêt. Je me suis assis sur le banc et j’ai longuement observé tout ce que cette immobilité faisait bouger.

Plus tard je suis reparti ; tout était bien différent. Je ne sais pas précisément ce à quoi j’avais pensé, mais je l’avais pensé très fort.

344

2010-08-26T09:03:00.000-07:00

Hommes faits

Mégères à l’étage du dessus ou bien tenant la caisse du magasin

L’un boucher l’autre est boulanger

L’un en sueurs farinées l’autre en tablier rouge

Il se regardent d’amour sur le trottoir d’en face.

On est en 1950, par là

Les gens jasent jaune dans le petit village

Les épouses encaissent.

Le dimanche ils vont pêcher ensemble en tandem dans les plis de l’Oise

Lui devant lui derrière

Pédaler tâter le goujon

Parfois s’isoler derrière un bosquet d’aulne

Les épouses sont seules à la messe et le sermon à double fond.

La roue avant éclate dans la descente de Saint Leu

Il y avait du verre

Lui trop lourd devant lui trop fluet derrière

Des freins insuffisants

Il y a eu un bel enterrement et un bon soulagement

Les deux veuves

Ont fait réparer le bicycle

Ont mis de gros pneus ballons

Et s’en vont pêcher le dimanche au bosquet

Dans le soleil devant les rayons qui brillent

343

2010-08-05T01:47:00.001-07:00

Une énorme duchesse gémit, lutte et chante. Avachie dans son lit elle chante qu’elle aime ceux et celles qui l’aiment dans son énorme lit, refrain elle fait des pieds des lèvres et des mains, couplet de ses mains armoiriées elle offre et cache ses seins telluriques aux tétons aréolés du suc de nombreuses victoires, couplet sa chemise de nuit a pu servir de tente à de nombreuses grandes personnes, couplet interrompu le lit s’écroule avec un cri de col du fémur qui casse, les domestiques viennent la relèvent la rallongent la rajustent, elle dort elle ronfle en murmurant des mots gallois.

Couchés au pied du lit des bouteilles de Bourbon vides aux goulots lubriques et un Yorkshire en tricot.

-pause estivale-

342

2010-08-03T10:54:00.001-07:00

Nous sommes quelques uns, comme cela, à marcher toute la nuit dans la ville, à l’autre bout d’une corde que plus personne ne tend. On ne s’aperçoit pas. On ne se croise pas. L’écho de nos pas perdus résonne pour nous seuls sur les murs des maisons.
Chacun se reconnaîtra.
A quatre heures du matin, les rues du seizième font penser au fond froid des péniches. Puis l’aube vient. Les étoiles tombent et s’y noient. Moment de rejoindre les draps. Les moteurs qui s’éveillent ne font pas le même bruit pour celui qui s’endort. Sommeil froid.

C’est difficile de dire pourquoi on est triste.