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Je demande ma route à un paysan, puis je le prends en photo et il me donne des graines de tournesol. Plus loin, une femme enveloppée d’un foulard vert me croise de l’autre côté de la rivière, elle m’a regardé tout du long et on a ralenti tous les deux. Les filles de cette rive sont fragiles et volages, celles de l’autre bord sont fortes et prudes. Ou alors l’inverse ? Je ne sais plus, et cet autre paysan que je questionne un peu plus loin semble avoir été longuement formé pour m’embrouiller encore. De toute façon il n’y a pas de pont.

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En chemin c’est immédiatement qu’il faut plonger, ou jamais.