Chancelant sous une pluie incrédule, je regardais le temps cloué à sa pendule. Il y avait (la ville était ouverte) un peuple pressé de vieilles silhouettes et d'enfants égarés, à certains il manquait quelques dents, la raison, ou un pied. Je me suis assis sur la courbe des quais. J'ai mangé. Des pigeons m'observaient. La rivière était haute et brune, un chat aux pattes ouatées, comme sorti de la brume, est venu s'installer, sauvage et familier, sur un socle de pierre. Sur son seuil un vieillard aux gestes d'avant guerre me regardait penser. Le vent poussait, jusqu'à sa porte, les vieux journaux les feuilles mortes.
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Doté d'un très grand burnous, il préfère la compagnie des humbles.
[Tout le monde n'a pas la chance de tomber à l'eau avec un h aspiré. Un texte publié sur la Revue des Ressources, ici]
