Il est descendu une dernière fois de sa cabane dans l'arbre,
Sa petite main (on dit : menotte) m'empoigne,
Il me range dans le coffre à jouets
Avant d'aller grandir sans moi.
*
L'enfant qui n'est plus dans l'arbre y est maintenant pour toujours. Cela me fait penser à cet endroit perdu et connu des poètes, près de Saint Guénolé, où l'océan rejette parfois ses noyés comme si c'était la famille du préfet emportée il y a un siècle par une lame de fond, préfet qu'on aurait sinon à jamais oublié et dont on n'a -coincées dans les rochers- retrouvé que les clés.
