A la fin, je suis devant une
porte fermée, grise, froide, d’hôpital, où est écrit le mot : Pathologie.
Réveillé, et m’interrogeant sur l’absence
de s, je comprends que c’est bien de moi, de mon cas, dont il s’agit. Je
comprends qu’il me suffirait de retrouver la porte, d’en tourner la
poignée… Mais le début du rêve, où se trouvent sans doute les indices pour me
ramener à elle, se dissout au fur et à mesure que je tente de remonter vers
lui.
*
Ah ! un détail me revient :
marchant dans les longs couloirs de l’hôpital, j’entendais, derrière d’autres
portes grises, la soupe trembler dans les assiettes.
