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Refermant trop brusquement cette vieille bible hébraïque dont je croyais les gonds moins huilés, j’expulse les millions de signes qui y reposaient dans un ordre voulu et qui flottent maintenant dans l’air, poussière, poussière retournant à la poussière sans avoir fait grand-chose entre temps.
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Cela m’allège. J’aime les cathédrales écroulées, oubliées. J’aime ce qu’il en reste et que j’imagine. Je voudrais croire que c’est chaque fois une hêtraie. Je vois des hommes s’y réunir entre les blocs de pierre. Un chuchotis de prières extasiées monte depuis les sombres capuches basses vers les ogives fayardes et s’échappe ensuite plus haut, traduit en oiseau, vers le ciel et un espoir absent. On n’a besoin de rien d’autre.
