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Sur la feuille blanche d’une planche de peuplier mise à sécher pour lui depuis plus de vingt ans, le peintre a dessiné la Joconde. Puis il l’a peinte. Puis il est passé derrière elle amusée, a emprunté le petit chemin jusqu’au petit pont à l’arrière plan ; il a alors attendu le bon moment pendant un long moment et, juste à l’instant où sa surface allait définitivement se figer il a – plouf- laissé tomber dans l’eau noire de la rivière une grosse boule de pâte de peinture noire au plomb.

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Depuis s’ouvrent chaque jour à intervalle régulier toutes les portes fermées sur l’ascenseur très doux d’une écluse de gens qui montent vers cette femme immobile aux formes de lait