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Chaque jour dix fois peut-être elle entrouvre la porte sur la pièce astiquée encaustiquée où il n’y a jamais rien eu que des meubles, se penche pour regarder sans entrer puis referme la porte, le visage malheureux et rasséréné. Quelle souffrance quel effondrement quel raccourci vers la mort si un jour assis dans le fauteuil de cuir noir le dos tourné derrière sa pipe se trouvait là l’homme dont l’absence mille fois confirmée mobilise depuis trente ans chacun de ses muscles chacun de ses traits chacune de ses pensées chacun de ses jours.
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Comprendre que tout est trappe, que tout ce qui n’est pas trappe en est le fond à recoins.
