J’ai longtemps cru que les montres remontaient le temps. Je surveille mon poids. Dans un paysage, il me faut au moins un cyprès. Mes poèmes d’amour échouent toujours. Je vais vers le kitch. Je peux courir avec un seau plein de lait sans en renverser une goutte. Pour pouvoir cracher sur les cyclistes, je roule dans une voiture anglaise. Je me sens coupable de la Shoah. Je ne répare surtout pas les pots cassés. La nuit, je me déplace sans allumer. Je fétichise les omoplates des femmes plates. J’ai failli être réincarné en planche de surf. Dans un ascenseur je confonds le bouton pour fermer et celui pour ouvrir. Rue de Vaugirard, j’ai croisé la fille de l’air. J’attache ma ceinture après avoir démarré.
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Je remercie Edouard Levé.
