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L’artiste est encore tiède. Je reçois son urne. Cendres non. Vingt et une galettes technologiques en insert dans autant de boîtiers plastique sertis dans un carton fin. Tout a été numérisé. Le seul film qui reste est celui, celluloïd non, qui allote l’ensemble. Télérama estampille le tout.
La deuxième mort d’Eric Rohmer.
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Pendant ce temps ceux qui arrivaient trente jours plus tard en gare de Montevideo, ceux qui y virent danser Nijinski, ceux qui dormaient sans plafond, ceux dont l’ombre s’est allongée jusqu’à l’horizon, ceux qui regardaient la pluie rentrer par la fenêtre, ceux qui avaient un siège de prédilection au seuil de leur maison, ceux qui avaient pour ami un arbuste, ceux qui parlaient à l’idiot du village, ceux qui suivaient le fil de l’eau et celui des murets
Reposent en paix.
