Une jeune fille aux bonnes joues vermeilles passe devant moi l’année à vélo comme si c’était une frontière sur un pont et moi un garde en faction. Six beaux faisans vivants, accrochés par les pattes à son porte-bagages, pendouillent en piaillant.
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Elle est entrée en mon pays intime comme le loup dans le poulailler de l’aube et y dévore tranquillement tout ce qui porte plume.
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