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Quand je traversais la rue, encore aujourd’hui il reste des traces de freins.
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Un escalier monte, un autre descend. C’est un piège à cons.
A l’endroit où ils se rejoignent il y a un replat,
et sur le replat, des os.
Des os de cons.
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Ton ami le curé n’a pas la messe chiante.
Pendant qu’en tremblotant il nous lisait tes lignes
on a levé les yeux, on a cru voir un signe.
Or c’était un pigeon. J’ai eu peur qu’il ne fiente.
Mais ce fut le soir, tard, que l’IRCAM en fut digne.
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