Mes verres de lunettes ne sont jamais nets. Je fais des phrases sans queue. Je me souviens d’une scène banale, à Brest, dont le petit enfant que j’étais avait décidé de se souvenir toute sa vie. Les bébés me calculent très vite. J’ai perdu mes désillusions. Quand il bruine, j’offre mon visage. Je n’ai pas de trousse de toilette. Je ne répare pas les pots cassés. Je donne rapidement raison à mes contradicteurs. Je regarde les oreilles. Je me demande ce qui remplace la petite souris dans les pays où elle n’existe pas.
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Je remercie Edouard Levé.
